Allergique à l’amour

Allergique à l'amour

C’est samedi soir pis je suis couchée dans mon lit rose. Mon lit rose gomme balloune et brun chocolat au lait. Je suis vêtue d’un pyjama Disney pis je suis bourrée. Pas bourrée de vin cheap du dépanneur du coin. Bourrée de chocolat noisette emballée dans du papier or qui fait crunch-crunch quand je le développe.

J’ai une doudou trop douce qui fit avec ma couverte rose Pepto-Bismol pis mon drap brun café noir amer pas noir pour vrai. Je lis un livre pomal bon. Ça me fait sourire-rire pis ça fait même briller mes yeux de larmes de cœur d’temps en temps.

En tout cas, je pense que ce sont des larmes. Mais si quelqu’un me verrait de même, je m’inventerais une allergie bidon. Pis c’est peut-être ça aussi, juste une allergie bidon qui me pique les yeux. Une allergie à l’amour peut-être ? Est-ce qu’il me faut un epipen pour ça ?

Il paraît qu’il y a juste dans les films américains que les gens meurent d’amour. C’est papa qui m’a dit ça quand j’ai eu bobo au cœur pour la première fois. Il m’a acheté de la crème glacée à la pâte à biscuit aussi. Je m’en souviens parce que je la mangeais vite en espérant geler le bobo. Je me disais que ça m’figerait la peine dans la glace sucrée. Ça n’a pas marché mais ça quand même finit par passer. Papa avait raison, mon papa a toujours raison. Mais tsé qui sait, peut-être que moi je suis bizarre ? Imagine, peut-être que moi je suis l’exception qui pourrait mourir d’amour comme dans le film où Jack laisse Rose vaguer à l’horizon sur une planche assez grosse pour accueillir l’île de Montréal au complet ? Je ne veux pas mourir de larmes d’amour. C’est assez ark comme mort.

Mais tsé je pense à tout ça pis j’espère que je me trompe en divaguant loin d’même.

J’espère qu’il n’y aura pas de petits yeux humains pour me pogner de même. Sous ma doudou brune yeux de Taylor Lautner, je croise les orteils ben fort en faisant le souhait qu’on ne me trouve pas comme ça. Qu’on ne réalise pas que je ne suis même plus une fille mais même pas une femme.

Tsé les femmes qui sont dans les revues que j’achète su’l bord de la caisse à l’épicerie n’ont pas l’air de faire ça de leur samedi soir. C’est une fausse représentation ou c’est moi qui est une fausse femme ? Une fausse femme de mon âge en tout cas.

Pis c’est peut-être mon âge qui est fausse ? Peut-être que sur ma planète originelle ça ne fonctionnait pas de même les coups d’horloges de vie ?

Je me lève pour aller jeter mes papier or pépites d’or qui font crunch-crunch pis je mets mes pieds dans mes pantoufles. Mes pantoufles Disney.

On m’a dit qu’un jour j’entrerais dans le monde des adultes.

Je ne suis pas certaine mais j’ai l’impression que mes godasses se feraient remarquer sur le seuil de cette grande porte flate. Pis peut-être que je ne passerais pas le conseil du code vestimentaire du monde des post-filles.
Mais c’est dont confortable pis ça me dessine un sourire chaque fois qu’ils me réchauffent les orteils croisés de vœux-minutes.

Pis même mon sourire dessiné me fait penser que je ne suis pas une femme. Ça dépasse pis ce n’est pas drette pentoute. Je n’ai jamais eu de talent pour le dessin mais, j’aurais pu au moins avoir ça pour me sentir pas trop pas rapport en regardant mes revues de femmes-femmes.

Les souliers d’adultes, ça coûte chers pis ça fait mal au pieds. Je le sais, j’en mets une fois de temps en temps pis je n’aime pas ça.

Si la vie de femme c’est des souliers pas confortable pis des pantoufles de Disney oublié dans un fond de garde-robe, je préfère rester une fille-fille. Ou au pire, une fille-femme, ça ce peux-tu ?

Une moi, tout simplement.

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